Parfois envers nous même, nous avons cette illimitée haine, Celle de spéculer. Celle de croire que nous ne savons pas lui donner bonheur, nous enfermons alors, nos c½urs, avec de solides chaînes. Nos c½urs ont tant de cicatrices que nous fuyons l'amour, nous ne voulons pas être une fois de plus blessés, déchirés, mais dans les méandres d'une saumâtre nuit non étoilée, une lueur apparaît devant nous, faisant de la nuit le jour. Qui pourra sécher nos larmes et effacer nos souffrances ? Pas un court instant, ni même une seconde, mais toujours, nous devons choisir entre cet inconnu ou cette démence. Le plus simple est sans doute de continuer cette évasion, garder tout a l'intérieur, éviter le risque de mettre son bonheur entre des mains. Puis regretter de ne pas avoir tenté notre chance le matin. On tente de ne penser à rien.
-- De ne plus être;
---__-_---'Je suis tout ce que je ne voudrai pas être.